h, gr (para mayor evidencia)

Hace gracia hartarse de gruñir para herir a gritos a un herrero grande, hermético y grillado.

Supongo

Que hoy medio alcohólica y viendo las cosas desde otra perspectiva...me sigues gustando, pero no entiendo porqué...se me ha pasado por la cabeza decirte de quedar y querernos un poco, pero prefiero aguantarme, es sólo el alcohol...y tú lo sabes.

Ismael Serrano

Aún queda tanto por vivir, 
tantas cosas por hacer 
aunque pesen los fracasos. 
Cuántos veranos perdí 
buscando aquella canción. 
Siempre estuvo en tu regazo.

uuuu

Ahora entiendo lo agusto que se está cuando se viene uno a casa tan borracho. Supongo que te hace olvidar todos los problemas. Increible. Flipante. Sublime.

simplemente para que no queden en el olvido

. 14 de May, a las 18:24

Esnifose, como cada día pasadas las 21:00, su amiga de cebra. Era lo único que conseguía cambiar su estado de ánimo, su humor, conseguir fuerzas para seguir en ese mundo que el llamaba, simplemente, caprichoso, y lleno de mentiras. Mentiras porque nadie decía su verdad, cada uno tenía un argumento diferente para esa ecuación. La subjetividad lo volvió loco. Se veía cada día más desmejorado: su dentadura, sus muslos, su corazón...su cerebro. Hoy no resultó ser un día más, como todos...hoy se dió cuenta que necesitaba otro estampado, y por eso está pensando en cambiarse al caballo.

Crítica 3 de May, a las 11:39

De como debe uno tomarse la justicia por su propia mano cuando nadie hace nada...de como al final siempre hay cosas que van por delante de la razón, y del conformismo. Hay odios demasiado fuertes para ser entendidos, y todos ellos tienen su base en el amor. Y las miradas...ya de las miradas ni hablamos.

te envidio 24 de Abr, a las 19:37

Un gacetillero filántropo me dice que la soledad es mala para el hombre; y en apoyo de su tesis cita, como todos los incrédulos, palabras de los padres de la iglesia.
Sé que el Demonio frecuenta gustoso los lugares áridos, y que el espíritu del asesinato y de la lubricidad se inflama maravillosamente en las soledades. Pero sería posible que esta soledad sólo fuese peligrosa para el alma ociosa y divagadora, que la puebla con sus pasiones y con sus quimeras.
Cierto que un charlatán, cuyo placer supremo consiste en hablar desde lo alto de una cátedra o de una tribuna, correría fuerte peligro al volverse loco furioso en la isla de Robinson. No exigiré a mi gacetillero las animosas virtudes de Crusoe; pero le pido que no entable acusación contra los enamorados de la soledad y del misterio.
Hay en nuestras razas parlanchinas individuos que aceptarían con menor repugnancia el suplicio supremo si se les permitiera lanzar desde lo alto del patíbulo una copiosa arenga, sin miedo de que los tambores de Santerre les cortasen intempestivamente la palabra.
No los compadezco, porque adivino que sus efusiones oratorias les procuran placeres iguales a los que otros sacan del silencio y del recogimiento; pero los desprecio.
Deseo, ante todo, que mi gacetillero maldito me deje divertirme a mi gusto. «Pero ¿no siente usted nunca -me dice, en tono nasal archiapostólico- necesidad de compartir sus goces?» ¡Miren el sutil envidioso! ¡Sabe que desdeño los suyos y viene a insinuarse en los míos, el horrible aguafiestas!
«¡La desgracia grande de no poder estar solo!...» -dice en algún lado La Bruyère, como para avergonzar a todos los que corren a olvidarse entre la muchedumbre, temerosos, sin duda, de no poder soportarse a sí mismos.
«Casi todas nuestras desgracias provienen de no haber sabido quedarnos en nuestra habitación» -dice otro sabio, creo que Pascal, llamando así a la celda del recogimiento a todos los alocados que buscan la dicha en el movimiento y en una prostitución que llamaría yo fraternitaria, si quisiera hablar la hermosa lengua de mi siglo.

Amelie 3 de Oct de 2010, a las 02:52

Tenía miedo del invierno, por aquello de que hiela su sangre, pero no su corazón. Aceptó hace poco que en la vida hay que ir tomando algunas cosas y dejando otras atrás, que en realidad es esa la manera en la que se forma la persona.
Su vida estaba llena de incongruencias, de amigos que no son amigos, de no amigos que luego resulta que sí lo son, de temporadas avestruz, de ayunos y atracones, pero, sobretodo, se dio cuenta de que quería vivir demasiado rápido. Los largos en la piscina tenían menos duración que los de Popov, comía quemándose el paladar y terminaba antes de que los demás empezaran; antes de comenzar algo, ya quería conocer el final y todos los detalles del medio...¿Qué ocurrió finalmente con Amelie?
Se escuchó de repente un sollozo. Por fin se había dado cuenta. Para que todo estuviese en orden, primero tenía que arrancar todas y cada una de sus espinas (algunas demasiado profundas), tenía que arreglar el caos en el que se hallaba inmersa...el problema era que no sabía como hacerlo; sin ayuda, solamente era una tonta capulla.

Con un poco de fluoruro de sodio, por favor 9 de Sep de 2010, a las 23:19

¿La felicidad se sirve en plato frío?
¿No era la venganza?
Supongo que me tendrás reservado lo mejor, la angustia, como plato calentito de sopita en pleno invierno...
Que ya no hay veneno que pueda matarme
Que ya ni siquiera tú eres veneno para mí
¿Porqué nunca pone game over? sólamente me deja que pulse el botón pause....

cosas 21 de Ago de 2010, a la 01:00

Acepta la espera que no siempre hay lugar en el caos.
Acepta la puerta cerrada, el muro cada vez más alto, el saltito, la imagen que te saca la lengua.
No te trepes sobre los hombros de los fantasmas que es ridículo caerse de trasero with music in your soul.
El tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
Tu náusea es mía, la heredaste como heredan los peces la asfixia.
Que no bebiste el vino de la victoria sino tu propia sal, y que tu sombra, tu propia sombra, fue tu única y desleal competidora.

Arte negra: mirar sin ser visto a quien nos mira mirar.
Arte blanca: cerrar los ojos y vernos.
Ver: cerrar los ojos.
Abrir los ojos: dormir.

destroyed 29 de May de 2010, a las 04:35

Derramábase una lágrima de ficción por mi mejilla. De ficción, porque las reales se gastaron por tomarlas tan en serio, porque quisieron salir todas en fila india y la última no se quedó atrás. Tras un intento de adorar al mismísimo Hades, llegué tan alto que mi pelo ardió, quemando con el mil ideas y pensamientos, pero sólo esos que tiene el ser humano y que logran atormentarlo, los demás el fuego no consiguió carbonizarlos. Aún los pobres están llenos de óxido y carbón, pero poco a poco se irán limando.
¿Por qué la parte más importante de la estructura permanece intacta? Te equivocas, aparentemente, en su exterior, sigue siendo la misma, pero en su interior está destrozada. Está en peores condiciones que el resto. No lo parece. Nada es lo que parece, y he aquí el centro de la cuestión. Siéntete identificad si lo lees

pablo neruda... 31 de Ene de 2009, a las 22:59

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Qué se siente... 4 de Jul de 2008, a las 12:57

...cuando una persona que te quería deja de hacerlo

La semana pasada se me apagó una luz. Cuando era más pequeña, pensaba que habia miles de luces, y que todas eran muy brillantes, pero conforme creces, conforme te haces mayor, te vas dando cuenta que luces hay pocas, muy pocas...Por eso,cuando una se te apaga, te duele, te duele mucho, y mucho más si al apagarse esa luz, se apagan con ella una o dos más a la vez. La vida es injusta, pero eso ya se sabía... o quizás no???Cuesta darse cuenta, quizás es porque no queremos, porque realmente queremos vivir en nuestra bola de cristal dulcemente iluminada...pero día a día esa bola se hace más fragil, y cada día la luz que me ilumina es más débil...y eso duele.

La luz que se me ha apagado era más brillante de lo que yo pensaba, pero ya es tarde, es tarde para darse cuenta, es tarde para intentar volver a encenderla, es demasiado tarde...quizás la luz vuelva a mí, o quizás no...yo, por si acaso, me he quitado mi bola de en medio, por si la luz quiere volver a entrar...a pesar de todo, a pesar de todos los palos, una siempre sigue teniendo algo de esperanza...
Quiero un poquito de tu luz, porque últimamente ando a ciegas...

dedicado a esa luz que odia la cocaína

Necesitaba limpiar

Super

E
 N
               F
A
                  D
A
           D
                                                                          AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

Te odio brain

Empiezo a entrar en un túnel de color oscuro y cerrado y sin salida. Cada día un minuto más de llanto, cada día el lado del corazón que guarda la pena creciendo más y más...y yo teniendo que aguantarlo dentro de mi pecho. Absolutamente asqueroso.

....

.......

Resulta...

Que no estaba perdido, sino que, escondido en sendos rincones de esta jungla de papeles y ropa y todo tipo de enseres, esperaba con calma que yo lo hallase. Ordenando mi vida!!Y con más motivación que nunca, que espero dure eternamente

.

La conciencia...¿es real? Creo que el ángel malo representa a nosotros mismos, a lo que realmente nos apetece a ser, de forma egoísta....y el bueno, a lo que impone la sociedad, a lo que es lo "correcto", la verdad universal. VOMITO.